El gran día de la anestesista II

Allí estaba A., ya os he dicho que era grande, o que mis ojos dormidos la veía a través de una neblina, además de que era de noche y no llevé mis gafas, joer, qué fallo.

Sacó del refajo (no sé de dónde , pero a la altura del refajo, os acabo de decir que no llevaba las gafas, no puedo ser exacta) una minilibreta de hojas verdes, como las de las niñas pequeñas, con sus dibujitos y sus flores. Me hubiera resultado hasta tierna si no fuera por las miradas feroces que me echaba mientras yo sonreía como una estúpida (cuando tengo sueño se me queda una mueca que puede parecer una sonrisa).

Y levantando su boli a la par que su mirada, me dijo: - Mira, guapina, tamos durmiendo aquí desde el miércoles, así que ¿no pensarás llevar buenes entraes, no?

- No, no, he venido tarde para llevarlas malas -dije yo, asumiendo mi terrible culpa tan temprano.

- El 94, y vas que chutes, como mucho vas al gallineru y pues date con un cantu en los paletos.

Y me quedé mirando aquel 94.

Pero la suerte vino en forma de conserje de instituto, allí estaba P. que me vio y que me quiere mucho desde que curramos en el mismo centro: - Ven pacá, cariño, que esa A. ye muy fuina, téngote yo un numerín que vas flipar.

Y me dio el 64, como si hubiera dormido allí un par de noches.

- Pero que nun te vea A., que controla hasta que abren les taquilles ¿vale, vidina? -me dijo mi salvadora.
Y allí me veis un par de horas de camuflaje, haciendo como que tenía el 94, con cara de disgusto y tocando el 64 como una clave mágica.

Y llegó el momento de hacer cola y A. cogió el mando y se la vio gozosa con su poder y su libretita y ella iba diciendo número y nombre y la gente la obedecía. Y llegó al 64 y gritó: - 64, Beléeeeeen.

Y fui yo, no os podéis imaginar la cara que me puso, fue a decir algo, pero mi último recurso funcionó y en el momento crucial en que me iba a echar de la cola le volví a guiñar un ojo. Y esta vez sí, me funcionó y pasó de mí, ayyyy, qué mal momento pasé.

Y A. siguió siendo la dueña de la calle, y se estiraba ufana para ver su obra y mantenía a toda la gente dentro de su orden y fue feliz.

Y yo me quedé pensando: "Joer, con la memoria que tiene esta tía y anestesista en una ciudad pequeña, tarde o temprano te la encuentras en el quirófano, mejor llevarse bien, vaya que sí".

Mi día de cola estúpida y riesgo médico había acabado, conseguí unas entradas buenas y durante todo el año C. y yo disfrutaremos del teatro, pero C. nunca se imaginará lo que pasé ese día.